巷口的樱花树又开了，粉白的花瓣落在青石板上，像谁不小心打翻了糖罐。我蹲下身捡了一片，夹进那本磨破边的笔记本——这是父亲去世前送我的十六岁生日礼物，扉页上他用钢笔写着“愿你看遍花开，仍懂风的温柔”。如今指尖划过纸页间浅淡的折痕，忽然想起二十年前那个追着花瓣跑的自己，那时总以为失去的人会像春天一样回来，却不知道有些告别，是岁月里悄悄合上的书页。
母亲总说我性子倔，像父亲当年藏起咳血的手帕，偏要在深秋的夜里给我织围巾。那条藏蓝色的毛线围巾如今还躺在衣柜最上层，毛线间缠着几根银白的发丝——是母亲去年住院时我替她剪短的，她说长头发麻烦，其实我知道，她是怕化疗后头发掉光了，我看了难过。此刻阳光从纱窗漏进来，在围巾上织出细密的光网，我忽然想起十七岁那年的冬夜，父亲把这条刚织了一半的围巾绕在我脖子上，自己却穿着单薄的衬衫咳得直不起腰，说“秋秋戴起来真好看，等爸病好了，带你去看海”。
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