听风说话，等雨回家。这句话是什么时候飘进我脑子里的，我记不清了。好像是去年某个黄昏，我蹲在废弃的铁路桥墩下，看一只蜘蛛在生锈的铁丝网上结网，风从桥洞那头呜咽着穿过来，带着远处垃圾焚烧厂若隐若现的焦糊味，还有一丝丝，极淡的，快要消失的槐花香。那味道薄得像一层糖衣，风一用力就碎了。就在那碎片里，我听见有个声音，不是耳朵听见的那种，是骨头缝里，有点痒，又有点疼的那种窸窣声。它说，它说它迷路了。我当时愣了一下，左右看看，只有我自己，影子被夕阳拉得老长，斜斜地钉在水泥地上，像一道无法愈合的黑色伤口。我问，谁？谁迷路了？风卷起地上的沙尘，打了个旋儿，掠过我的脚踝，凉丝丝的。那声音又来了，更清晰了些，像个走累了的人，轻轻叹了口气。是我呀，风说，我忘了家在哪片云后面了。
从那以后，事情就开始变得不太对劲。当然，也可能是我自己不太对劲了。我开始能听见一些别的。不是幻听，我很确定。它们
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