小时候跟着母亲去集市上买鞋，总见她在摊位前蹲很久，把鞋楦拿在手里反复摩挲，又让摊主拿不同尺码的鞋来试。有次我问她，为什么不直接买看起来好看的那双，母亲笑着把我按在小板凳上，握住我的脚说：“鞋合不合脚，只有脚趾头知道。你看那些硬塞进去的，走两步路就得磨出血泡。”那时我盯着她脚上补了又补的旧布鞋，觉得这话里藏着某种朴素的智慧，像老槐树的根须一样，深深扎在过日子的泥土里。
后来长大些，开始明白母亲说的“鞋”不只是脚上穿的物件。读高中时，班里有个女生总爱穿姐姐的旧皮鞋，鞋跟太高，鞋面磨得泛白，她却每天踩着“咔嗒咔嗒”的响声走进教室。有次上体育课，她突然在跑道上摔倒，膝盖磕出的血渗进鞋帮，我们才发现她的脚后跟早已磨破结痂。她说姐姐穿这双鞋很好看，所以她也想试试。那时我们不懂，有些光鲜是别人的尺码，硬套在自己身上，只会变成枷锁。
大学毕业后租住在城中村，隔壁住着
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